OH YEAH – Más Bukowski

   

      

LA MUERTE SE ESTA FUMANDO MIS CIGARROS 

sabes: otra vez estoy borracho
aquí
escuchando a Tchaikovsky
en la radio.
por Dios, lo escuché 47 años
atrás
cuando era un escritor muerto de hambre
y aquí está
otra vez
y ahora soy un éxito menor como
escritor
y la muerte se pasea
por todos lados
en esta pieza
fumando mis cigarros
chupando de mi
vino
mientras Tchaik se abre camino
por su Patética,
que viaje ha sido
y la suerte que he tenido fue
porque lancé los dados
bien:
pasé hambre por mi arte, pasé hambre para
ganar 5 malditos minutos, 5 horas,
5 días-
sólo escribir la palabra
justa;
la fama, el dinero, no importaba
quería la palabra impresa
y ellos me querían en una perforadora,
una fábrica de producción
ellos querían que fuera un empleado de una
tienda de departamentos.bueno, la muerte dice, mientras se pasea,
te voy a agarrar de todas formas
no importa lo que hayas sido:
escritor, chofer de taxi, cafisho, carnicero,
paracaidista, te voy a
agarrar…está bien nena, le digochupemos juntos ahora
mientras la 1 a.m. se desliza a las 2
a.m. y
sólo ella conoce el
momento, pero he podido estafarla: tuve mis
5 malditos minutos
y mucho
más.

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THANX!

Libertad – Charles Bukowsky

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.

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Definitivamente, uno de los mejores poemas que he leído LEJOS.

CRUEL, CRUEL Y DESGARRADORAMENTE CRUEL.

Una belleza, que te permite y te obliga a imaginarte CRUELMENTE al amor.

Como NADIE lo logra.

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Pero éste es, más o menos, Charles Bukowsky, un tipo (escritor) nacido el Alemania pero criado, crecido, vivido, cagado a palos y muerto en Los Ángeles, EEUU (se nota en lo que escribe, no?). Maltratado por el mundo entero, rechazado por la parte americana del mundo… esto es, así como así, lo que andaba haciendo para -segun él mismo- no mambearse por demás.

Y les quedo debiendo una buena research sobre Carlitos.

Hasta la próxima.

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Idea robada de El Niño del Globo, Dieguitaaaah!

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